郭进拴丨 雨中的花
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作者：赵新节
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郭进拴丨 雨中的花
雨是突然来的。
午后还晒着薄薄的太阳，窗外的梧桐叶懒懒地垂着，连风也没有一丝。我正翻着一本旧书，忽然听见屋顶上传来细碎的响声——起初是疏疏的几点，像有人在天上撒豆子；后来渐渐密了，成了沙沙的一片，整个院子都被这声音罩住了。
我把书扣在桌上，走到窗前。天地间已经挂起了一道灰蒙蒙的雨帘，远处的山、近处的楼，都失了轮廓，模糊成一片水汽。我的目光落在院子里那丛月季上——那是入夏时种下的，几株粉的、白的，开得正好。此刻它们正迎着雨，没有躲避，也没有慌张，就那么安安静静地站在雨里。
雨点打在花瓣上，花便轻轻一颤，像被惊醒了似的。那粉色的一朵，花瓣薄得像蝉翼，雨珠落上去，先是停住，圆滚滚地立着，透明得发亮；然后慢慢滑下去，沿着花瓣的弧度，一路滚到边缘，悬在那里，颤巍巍的，终于还是坠了下去，落在底下的叶子上，“嗒”的一声。另一朵白色的，被雨水洗过之后，白得更加纯粹了，几乎要透出光来。花心里积了一小汪水，像盛着一颗小小的水晶球，映着灰白的天光。
我撑了伞，走到院子里。泥土的气息扑面而来——湿湿的、腥腥的，又带着一点草木特有的清苦。月季的叶子被雨洗得油亮亮的，边缘挂着水珠，像镶了一圈碎钻。有一株矮一点的，花苞还没有开，紧紧裹着，绿色的萼片上滚着水珠，竟有一种含羞带怯的意味。
我蹲下来，凑得近些。那些雨中的花，每一朵都是不同的。有的被雨打歪了，歪歪斜斜地垂着头，像是受了委屈的少女；有的却挺着身子，花瓣上水珠闪闪，反而显得更加精神。我注意到一朵粉色的，花瓣已经开始泛白，边缘有些卷了——它大概开得最早，雨一来，便有些撑不住了。可是它依然开着，即便花瓣要落了，也还是在雨中尽力地舒展着。这让我想起陆游写的那句“零落成泥碾作尘，只有香如故”，虽说是咏梅花，但这份风骨，这雨中的花何尝没有？
雨渐渐小了，变成了细细的雨丝，飘飘洒洒的。一只蜗牛不知从哪里爬了出来，沿着月季的茎慢慢往上，壳上沾着水，也是亮晶晶的。花上的水珠不再那么密了，偶尔才有一滴落下。我听见屋檐下滴水的声音，一滴，又一滴，仿佛在数着什么。院子里的空气更加清新了，混杂着花香、草香和泥土香，是雨天才有的那种特别的味道。
我看着这些花，心里忽然生出一种奇异的感觉。雨对于花来说，到底是磨难，还是馈赠？它打落了花瓣，也洗去了尘埃；它压弯了枝头，也滋润了根须。这些花在雨中，既是在承受，也是在接受。它们不抱怨，也不争辩，就那么坦然地在雨中开着，能开多久就开多久。这种安静而又坚韧的生命力，竟让我有些羡慕。
雨停了。天边露出一角淡蓝色的天，云也散了。阳光从云的缝隙里斜斜地射下来，照在湿漉漉的花上，每一朵都闪着光，像刚刚哭过又笑了的脸。水珠还挂在花瓣上，晶莹剔透，轻轻一碰，就碎了。
我收起伞，转身回屋。那本旧书还扣在桌上，雨的气息从窗外透进来，带着花的影子。
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