郭进拴丨 云上花间
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作者：赵新节
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郭进拴丨 云上花间
天色未明，我已坐在花田边的山坡上。
雾从谷底升起来，起初只是一缕缕薄纱，缠着松树的枝梢，缠着远处村落的檐角。我静静看着，看它们如何一点点变厚、变浓，直到整片山谷都被填满，成了一片白茫茫的云海。而眼前的那些花——那些我叫得出名字和叫不出名字的花——就浮在这云的上面了。
是虞美人吧，红的、粉的、白的，像被打翻的颜料罐；还有金盏菊，黄得那样纯粹，仿佛把阳光提前收进了花瓣里。它们整整齐齐地列着队，从坡顶一直铺到坡底，再从坡底漫上另一道山梁。起初花垄是清晰的，每一行都像用尺子量过；可当云雾缓缓涌过来，像潮水漫过沙滩，那些垄沟就渐渐模糊了，花与花连成一片，大地变成了一块巨大的、正在呼吸的织锦。
我见过很多次日出，但没有一次像今天这样奇妙。太阳从云海的另一边冒出头时，光线是斜着打过来的，先穿过那些漂浮的水汽，再落到花瓣上。每一滴水珠都变成了一个小小的棱镜，把光拆成七种颜色。花们便在这光里颤动着，不是被风吹的那种颤动，而是被光抚摸时那种不由自主的、细微的颤抖。我蹲下来看一朵虞美人，它薄如蝉翼的花瓣上，露珠正沿着叶脉缓缓滑落，在云影的明暗交替中，亮一下，暗一下，像在眨眼睛。
云继续上升。它们不再是谷底那片安静的湖泊了，而是活过来的山岚，一团一团地往上爬，漫过花垄，爬上我的膝盖，把我也裹了进去。整个世界只剩下白色，和白色中若隐若现的色彩。我能闻到泥土的腥味，闻到花瓣被水汽浸透后散发出的那种清甜。有蝴蝶从雾里飞出来，翅膀湿漉漉的，落在离我最近的一朵花上，好一会儿不动，也许它也像我一样，在等雾散。
待雾气稍薄，视野便开阔起来。远处的山峦浮在云上，像几笔淡墨画出的轮廓。近处的花田一层层往下铺，颜色彼此浸润：粉的融进红的，红的染上黄的，黄的又悄悄过渡到紫。这不像是人力规划的花田，倒像是哪一位画师还不曾收手，任颜料随意流淌在宣纸上。而云，就是那画师手里的清水，把本来浓烈的色块晕开，变得温柔、朦胧，有了呼吸的节奏。
我想，这世上最美的东西，大约都是稍纵即逝的。云会散，花会谢，今天的露水到了中午便不见了踪影。可也正因为它们如此短暂，我们才会在一瞬间里，为这种美屏住呼吸。就像现在，我坐在这里，看云与花彼此缠绕、彼此成全，心里忽然空出来一块——不是悲伤的空，是被一种巨大的安静和温柔填满后，剩下的那种空。
太阳渐渐升高了，云慢慢散了，回到山谷里去，回到它来时的路。花田重新变得清晰，每一朵花都仰着笑脸，挂着一身未干的露水。我站起身，膝盖有些酸麻，心里却轻快得像要飞起来。
临走时回头看最后一眼。雾已经退到了山脚，像一条洁白的裙裾，轻拢着这片花田。我知道明天清晨，它们还会再来——云会再起，花会再开，会有另一个人，或者还是我，坐在这里，看一场永远不会重复的奇观。
这大约就是昆明的云海花田吧：云是流动的，花是安静的；云为花添了仙气，花为云染了色彩。它们彼此成就，而又各不相扰。
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